Em Agosto a cidade é um deserto
e as fontes morrem de sede.
O Rossio é ardente
e o ar é fogo e mais quente
que a terra quente.
As fachadas escorrem suor.
Os relógios andam devagar.
E os ponteiros ficam anémicos
sem forças para girar
e apenas por rotina vencem o torpor
e a custo lá vão dando a volta ao mostrador.
Mas em Agosto a cidade tem mais espaço
e mais livres são as ruas que percorro
e os caminhos por onde passo.
Em Agosto, Lisboa, quase que és só minha!
Uma da madrugada. Adormeci.
Nada dentro de mim.
Ao redor a vida permanece pálida
hibernante
(ela também adormece)
e a noite é a sua morte
asfixiante.
Eu espero…
Eu espero toda a cidade à luz mortiça
de um candeeiro que arde.
Venham!
Venham cidadãos da noite!
Venham ratos das docas!
Venham prostitutas , proxenetas e meretrizes!
Venham guardas - nocturnos!
Venham traficantes de tudo!
Venham farrapos!
Venham bêbados amargurados!
Venham estrelas mortiças!
Venham comigo…
…acender velas no meu túmulo!
Cai a tarde. Cai a noite.
Cai a chuva miudinha em Lisboa.
Cai a tarde. Cai a noite.
Cai a camisa do pedinte.
Cai champanhe com requinte.
Cai chuva. Cai frio.
Cai sarilho.
Cai morto o maltrapilho.
Cai um corpo anafado
num sofá aconchegado
de um “ Pontiac “azulado.
Cai a tarde. Cai a noite.
Cai um gemido. Um ai.
Cai um beiral.
Cai um velho morto num quintal.
Cai a dama de salto alto.
Cai o pano no teatro.
Cai o véu.
Cai a tristeza.
Cai a dor.
Cai a chuva.
Cai o pranto.
Cai a música. Cai o canto.
Cai o vestido. Cai o manto.
Cai o maestro. Cai a batuta .
Cai a morte. Cai a puta.
Cai a chuva.
Cai a indiferença.
Cai a noite em Lisboa…
O sol cai. Esconde - se
para lá do continente.
E a gente não sai
indiferente ao sol que cai
se esconde e se esvai
para lá do continente.
No continente fervilha um mar de gente!
Corre atrás das nabiças
das garrafas e das hortaliças
e das roupas
de muitas roupas
e de montões de tudo.
Montões de papel higiénico
(não vá o diabo tecê-las)
e o dito cujo
ficar sujo
sem papel higiénico.
O mar de gente fervilha e polvilha
tudo quanto é lugar.
Forma bicha nos corredores
corre , gesticula e grita
grita que é só pagar!
No continente fervilha um mar de gente.
Gente que entra
gente que sai
gente indiferente
ao sol que hoje não mais verá
porque escondido já está
para lá do continente.
Na porta de vidro passa um autocarro
e um outro de pessoas sentadas e pesadas.
Um eterno desfilar de fumos de cigarro
e de gasolinas mal queimadas.
Nas faces aos vidros bem coladas
a lividez de um dia a expirar
rugas expressivas , bem vincadas
nas faces que nem esperam esperar.
Gira a roda do enorme rodado.
Lá dentro a mole vai mole de canseira
nem um sorriso mesmo que amarelado
torna menos triste a triste chiadeira.
Desesperanças de vidas sem esperança.
Desatinos de destinos sem destino.
Tantos olhares de próxima desconfiança.
Tão cheio e tão vazio no seu caminho !
Alguém se senta num banco meio ocupado
O corpo largo pisa o que já estava lá
E ambos vão sós e nem reparam que ao lado
vai um cego que igualmente tão só está.
Cada homem se enjoa da sua sombra.
A excepção que a todos fale parece louca
e um a um cada olhar frio sobre si tomba
e todos lhe querem fechar a boca.
Olhos indiferentes olham o levantado cego.
Mexem-se nervosos nos fundos amarrotados
com uma plácida irritação de desassossego
e ficam cegos , pela cegueira incomodados.
“Que se levante o outro.Este e aquele.
Porquê eu? “ E todos os eus pensam assim
e o cego lá vai ao atropelo e nada diz
porque todos serão cegos como ele.
Levanta - se então um vulto e profetiza:
“ Quem não vê o que deve ver
pode não ver quando quiser ver ! “
E então o cego fala pela primeira vez e ironiza:
“ Eu que não vejo,
vejo quem é cego
sem o ser !”
Domingo à tarde .
Uma T.V. vomita máquinas de lavar roupa.
Na esplanada alguma gente . Muito pouca.
Um corpo de mulher
que eu consigo ver cinquenta anos atrás.
O cabelo louro , um carrapito
e um nariz sedutor num rosto bonito.
Há uma outra mulher mais nova
que eu vejo vinte anos mais tarde.
Sentar-se - á então no futuro antecipado
recordando quem sabe
a flor da sua idade.
Lá fora a rua é um mar de tédio.
Um rosto ainda jovem fecha os olhos
doente
de doença ausente
mas sem cura nem remédio presente.
A tarde de Domingo arrasta-se
num pesadelo sem distância
num perto vazio
num certo frio
sem paisagem
sem fragrância
sem sons
sem palavras
sem o calor das coisas naturais…
Apenas bocejos e nada mais!
Duas cadeiras conversam frente a frente
numa surdina de surdos que ninguém escuta.
Ficou - lhes o jeito da conversa curta
entre duas chávenas de café quente.
Há ainda uma caixa imóvel de guardanapos
um cinzeiro sem cinza respirando de alívio
umas pernas ausentes despidas de sapatos
sombras de insectos na pedra fria e lisa.
Outra cadeira conversa com um rosto
inexpressivo sorvendo fumegante o café das sete
com o gosto prolongado de último café.
Instante é o tempo onde também eu me encontro.
Converso frente a frente com o ponto
onde meus olhos convergem.
Desfaço as mesas. Desfaço-me de tudo
quanto é silencioso e mudo.
Encho de absurdo o motor.
E os meus companheiros do instante
em que ninguém se conhece
vão comigo.
Vamos de viagem para a terra
onde tudo o que é
inclusive aquele café
é tudo menos o que parece!
Há um ruído de fundo feito de muitos ecos
de sons que saem secos
de bocas deste mundo.
Palavras em surdina…Pcht! Pcht!…Uma trança!
Uma cesta na mão de uma menina
a quem sorriem por ser criança.
Ao longe come - se mil folhas.
Alonga - se o tempo no doce.
E outras bocas têm rolhas
fechadas e mudas sempre.
Rostos de meia idade e outro tanto
contam entre si o mesmo de sempre
e os olhos fingem ficar grandes de espanto
pela notícia que nem ouvem , surpreendente.
Duas mulheres, mãe e filha talvez
pedem chá e servem-se com o ritual
de quem o bebe pela primeira vez
nos jardins de um palácio real.
Acompanham -no com uma torta e um caracol
e com delicadeza vão - se deliciando
no açúcar, no mel e na farinha mole
que as delicadas bocas vão mastigando.
No fim do dia os pires ficarão como elas ficam.
Nostálgicas e vazias.
As migalhas que restam darão suspiros
e as chávenas descansarão por uns dias.
No próximo sábado novo bulício
num ciclo eterno sempre diferente.
E de novo os olhos brilharão sem o suplício
de se estar só…
no meio de tanta gente!
No Sul América
longe de tudo
e aqui tão perto
chávenas e copos
fazem concerto.
Trabalha a máquina registadora.
Martela a tecla de metralhadora.
Ouve-se um coro de vozes em surdina.
E agora bem alto
o pregão de um ardina.
É assim no Sul América!
Longe de tudo
e aqui tão perto
ouve-se em sussurro
um estranho concerto…
Na rua Nova da Lapa
a velha Igreja de Sant’ Ana
deu - me guarida.
Tal como eu
um dia nasceu
para poente erguida
e renasceu
depois de destruída.
Renasceu
para Sul virada
olhando eternamente
o outro lado do rio.
Na outra banda
Almada
e bem mais distante
o meu distante berço
de distante Algarvio.
